OTROS BLOGS:
- KaosCity
- No Retorno
- blogDir
- Buscando la Utopia
- Mi Boli Bic
- Antiarrugas Atómico
- Deponga su actitud
- Cisne Negro
- Cartas desde mi Ip
- Desde mi Ventana
- Diario Agoráfobo
- El Paleofreak
- Boulesis
- Inestable
- Sentada en el limbo
- Cielo Vacio
- el mochuelo en su olivo
- Libros NO
- El Ser humano es dificil
- Gran Rabo
- Bunker Life
- Enfermedades Modernas
- Waste Blog
- Knast Speaks!
NO BLOGS:
- Giant Squid Conspiracy
- Squid Theory
- Alice through the Looking-Glass
- ZNet en Español
- No Logo
- Aleph: pensamiento
- LIBROS LIBRES
- Wu Ming
Archivo de paridas
- 09/01/2003 - 10/01/2003
- 10/01/2003 - 11/01/2003
- 11/01/2003 - 12/01/2003
- 12/01/2003 - 01/01/2004
- 01/01/2004 - 02/01/2004
- 02/01/2004 - 03/01/2004
viernes, febrero 27, 2004
por supuesto que nadie tiene la respuesta definitiva. pero es horroroso cuando sucede.
METAMORFOSIS, tal vez sea la palabra mágica. O exceso de ocio. No lo sé, juro que no lo sé. Es mirar atrás y no reconocer lo que ves. Es mirar hacia adelante y no saber adónde vas. Es decir basta, es cortarse el pelo, confiar infantilmente en rituales infantiles tan terribles como no pisar las rayas de la acera. Es socavar los fundamentos de lo que se creía con tenacidad de termita urbana. Delirar y cansarse del delirio que se vuelve contra uno con una inautenticidad exasperante. Abrir el grifo de una vez, que salga lo que sea que quiera salir. Descansar, y de qué, si uno no hizo nada para cansarse, pareciera que ya nació así. Detener el contador
que no puede detenerse. Dormir, olvidarse de todo. Borrar el pasado. Grato conocerles, pero soy otro. El mismo. Decir adiós. Y bienvenidos.
METAMORFOSIS, tal vez sea la palabra mágica. O exceso de ocio. No lo sé, juro que no lo sé. Es mirar atrás y no reconocer lo que ves. Es mirar hacia adelante y no saber adónde vas. Es decir basta, es cortarse el pelo, confiar infantilmente en rituales infantiles tan terribles como no pisar las rayas de la acera. Es socavar los fundamentos de lo que se creía con tenacidad de termita urbana. Delirar y cansarse del delirio que se vuelve contra uno con una inautenticidad exasperante. Abrir el grifo de una vez, que salga lo que sea que quiera salir. Descansar, y de qué, si uno no hizo nada para cansarse, pareciera que ya nació así. Detener el contador
que no puede detenerse. Dormir, olvidarse de todo. Borrar el pasado. Grato conocerles, pero soy otro. El mismo. Decir adiós. Y bienvenidos.
sábado, febrero 21, 2004
definición
el amor es una lagartija que se cae del techo y con la cola provoca gastroenteritis en las venas coronarias. Cortesía del filósofo Abeb Bikila.
el amor, esa palabra...
sucede que estos días se dejaron llevar mis tentáculos hasta DialBit y su cuarta propuesta de debate. Estuve desplazándome por lo que allí se dijo, y a punto estuve de no decir nada más. Es que no va en la línea de un calamar desmoronar su coraza adquirida a lo largo de innúmeras noches. Y un alegato cientificista quedaría pretencioso (no, no es una simple reacción en cadena, no es una sustancia química, no es la mera liberación de endorfinas... es algo complejo).
Sin ánimo de ofender, la misma pregunta se me antoja estúpida. ¿Existe el amor? Pues claro: el diccionario lo atestigua. Existe el amor desde que millones de personas se arrojan esa palabra (igual que existe Dios, la Patria o el Neutrino) a la cara en estado puro, o como mera ausencia. La palabra vuelve a ser en cruce de caminos que encierra la amplia gama que va desde la dependencia masoquista al simple encoñamiento, pasando por el deslumbramiento adolescente o cierta plenitud espiritual que no sin tropiezos nos será dada. Amor de madre, Jesús te ama, ama a tu prójimo, amor a la naturaleza. El mío, el tuyo, el de todos... ese sentimiento universal que salvará al mundo de la debacle... ¿tienen algo en común? tal vez el cese de las hostilidades, la negación de la repulsa que nace de la diferencia: el amor es un lazo, es un fenómeno de xenofilia, es un acto embriagador que disuelve nuestros propios límites, que nos permite alcanzar la meseta momentánea de la trascesdencia, el breve escape de nuestra cárcel cotidiana: vislumbramos un cuerpo sin órganos, una entrada en resonancia de varios agentes previamente individuales, acaso un proyecto o un estado trascendente...
¿De dónde viene todo esto? Nacidos del caos sinsentido, somos paquetes de informacion ciega con un unico proposito: autorreplicarnos. Permanecer. Conjurar la muerte, la separación, la nivelación termodinámica. El sexo es la estratagema bacteriana para alcanzar la inmortalidad. Somos robots sexuales que, tras la revolución simbólica del neolítico, fijan códigos arbitrarios para homogeneizar la gama de estados posibles, uno de ellos sobrepuesto al estado prerreproductivo. Pero el amor es un invento reciente. Los amantes se escapan del mundo, desafían las leyes impuestas, se constituyen en comunidad inconfesable. Rara excepción pasajera. El amor que todos buscamos es el amor feliz, el amor edulcorado de las películas de holliwood, el amor-limbo, amor-lobotomía. Vamos a la deriva deprimiéndonos al no encontrar los pececitos de colores, la comunión bajo la música de las esferas... ¿Nuestra media naranja, el dechado de comprensión y confianza? Me orino en tal masturbación colectiva. Todo esto es muy discutible. Monogamia posesiva, takeover patriarcal... Jamás se planteó cuestión similar (y bueno, platón nos diría que el amor es otra cosa, una vía para la embriaguez existencial, la emanación de la belleza ubicuescente...)... la pareja, la familia no es otra cosa que una estratagema de supervivencia dictada por nuestra peligrosa encefalización y la incómoda prolongación de la infancia... Vivir juntos por necesidad, no por el júbilo del soldadito que encuentra bailarina y posterior unión en abrazo de plomo fundido...
No creo, como se dice por ahí, que el aumento de los índices de divorcio y eventos afines tenga que ver con una mutación del amor, con la mayor o menor comprensión... forma parte de la nueva indusrealidad, otro paso en la fragmentación de las familias polinucleares acaecida con las nuevas necesidades de población flotante para la revolución industrial. Buscamos una felicidad amorosa de parque de atracciones, nuestras relaciones son patológicas en su mayoría. El amor moderno es un subproducto más, un mito que se nos implanta durante la adolescencia. Tendremos que enseñarnos a desaprender como se deshacen las cosas...
¿Qué otra cosa queda?... A mi me queda una discusión con una ex. En la conversación en la que lo dejamos, acabé al borde de la desesperación. Todo desembocó a raiz de verbalizar lo que el uno sentíamos por el otro. Acabamos atrapados por una enorme confusión: llegamos a reconocer que no compartíamos el significado de palabras distintas como gustar, atraer, querer etc. Yo no era el amor de su vida (aunque igual el que era tampoco lo era), y había algo más aparte de acostarnos. Aunque nunca lo sabré porque soy un vago emocional.
Basta de etiquetas. A experimentar, a deshacer el amor, esa palabra...
__________________________________________________
Rama-Kandra: No. I don't mind. The answer is simple. I love my daughter very much. I find her to be the most beautiful thing I've ever seen. But where we are from, that is not enough. Every program that is created must have a purpose; if it does not, it is deleted. I went to the Frenchman to save my daughter. You do not understand.
Neo: I just never ...
Rama-Kandra: ... heard a program speak of love ?
Neo: It's a ... human emotion.
Rama-Kandra: No, it is a word. What matters is the connection the word implies. I see that you are in love. Can you tell me what you would give to hold on to that connection ?
Neo: Anything.
Rama-Kandra: Then perhaps the reason you're here is not so different from the reason I'm here.
Sin ánimo de ofender, la misma pregunta se me antoja estúpida. ¿Existe el amor? Pues claro: el diccionario lo atestigua. Existe el amor desde que millones de personas se arrojan esa palabra (igual que existe Dios, la Patria o el Neutrino) a la cara en estado puro, o como mera ausencia. La palabra vuelve a ser en cruce de caminos que encierra la amplia gama que va desde la dependencia masoquista al simple encoñamiento, pasando por el deslumbramiento adolescente o cierta plenitud espiritual que no sin tropiezos nos será dada. Amor de madre, Jesús te ama, ama a tu prójimo, amor a la naturaleza. El mío, el tuyo, el de todos... ese sentimiento universal que salvará al mundo de la debacle... ¿tienen algo en común? tal vez el cese de las hostilidades, la negación de la repulsa que nace de la diferencia: el amor es un lazo, es un fenómeno de xenofilia, es un acto embriagador que disuelve nuestros propios límites, que nos permite alcanzar la meseta momentánea de la trascesdencia, el breve escape de nuestra cárcel cotidiana: vislumbramos un cuerpo sin órganos, una entrada en resonancia de varios agentes previamente individuales, acaso un proyecto o un estado trascendente...
¿De dónde viene todo esto? Nacidos del caos sinsentido, somos paquetes de informacion ciega con un unico proposito: autorreplicarnos. Permanecer. Conjurar la muerte, la separación, la nivelación termodinámica. El sexo es la estratagema bacteriana para alcanzar la inmortalidad. Somos robots sexuales que, tras la revolución simbólica del neolítico, fijan códigos arbitrarios para homogeneizar la gama de estados posibles, uno de ellos sobrepuesto al estado prerreproductivo. Pero el amor es un invento reciente. Los amantes se escapan del mundo, desafían las leyes impuestas, se constituyen en comunidad inconfesable. Rara excepción pasajera. El amor que todos buscamos es el amor feliz, el amor edulcorado de las películas de holliwood, el amor-limbo, amor-lobotomía. Vamos a la deriva deprimiéndonos al no encontrar los pececitos de colores, la comunión bajo la música de las esferas... ¿Nuestra media naranja, el dechado de comprensión y confianza? Me orino en tal masturbación colectiva. Todo esto es muy discutible. Monogamia posesiva, takeover patriarcal... Jamás se planteó cuestión similar (y bueno, platón nos diría que el amor es otra cosa, una vía para la embriaguez existencial, la emanación de la belleza ubicuescente...)... la pareja, la familia no es otra cosa que una estratagema de supervivencia dictada por nuestra peligrosa encefalización y la incómoda prolongación de la infancia... Vivir juntos por necesidad, no por el júbilo del soldadito que encuentra bailarina y posterior unión en abrazo de plomo fundido...
No creo, como se dice por ahí, que el aumento de los índices de divorcio y eventos afines tenga que ver con una mutación del amor, con la mayor o menor comprensión... forma parte de la nueva indusrealidad, otro paso en la fragmentación de las familias polinucleares acaecida con las nuevas necesidades de población flotante para la revolución industrial. Buscamos una felicidad amorosa de parque de atracciones, nuestras relaciones son patológicas en su mayoría. El amor moderno es un subproducto más, un mito que se nos implanta durante la adolescencia. Tendremos que enseñarnos a desaprender como se deshacen las cosas...
¿Qué otra cosa queda?... A mi me queda una discusión con una ex. En la conversación en la que lo dejamos, acabé al borde de la desesperación. Todo desembocó a raiz de verbalizar lo que el uno sentíamos por el otro. Acabamos atrapados por una enorme confusión: llegamos a reconocer que no compartíamos el significado de palabras distintas como gustar, atraer, querer etc. Yo no era el amor de su vida (aunque igual el que era tampoco lo era), y había algo más aparte de acostarnos. Aunque nunca lo sabré porque soy un vago emocional.
Basta de etiquetas. A experimentar, a deshacer el amor, esa palabra...
__________________________________________________
Rama-Kandra: No. I don't mind. The answer is simple. I love my daughter very much. I find her to be the most beautiful thing I've ever seen. But where we are from, that is not enough. Every program that is created must have a purpose; if it does not, it is deleted. I went to the Frenchman to save my daughter. You do not understand.
Neo: I just never ...
Rama-Kandra: ... heard a program speak of love ?
Neo: It's a ... human emotion.
Rama-Kandra: No, it is a word. What matters is the connection the word implies. I see that you are in love. Can you tell me what you would give to hold on to that connection ?
Neo: Anything.
Rama-Kandra: Then perhaps the reason you're here is not so different from the reason I'm here.
jueves, febrero 19, 2004
lo inesperado
es cosa fácil ver lo evidente, hacer lo esperado. la vida individual tiende a ser estática en vez de dinámica,y a esta tendencia la civilización la ha convertido en una propulsión, donde sólo se ve lo evidente, y lo inesperado raramente ocurre. sin embargo, cuando lo inesperado ocurre, y es de una importancia lo suficientemente grave, los ineptos perecen. no ven que no es obvio, son impotentes para ajustar sus bien surcadas vidas a otros extraños surcos. en resumen, cuando llegan al final de su propio camino, mueren.
la quimera del oro, jack london.
la quimera del oro, jack london.
las metamorfosis de limón
quién podría decir que un acto aleatorio fruto del tedio y casi de la desesperación podría torcer de tal manera el destino... o tal vez el destino no sea sustancia maleable sino camino empedrado por adoquines que se repiten bajo cierta cadencia que, bien mirada, podría dar la apariencia improvisada y fresca de los acontecimientos que se dejan suceder con la más espontánea de las inocencias. Conjuré al limón, y olvidándolo las más de las veces, me provocó no pocos estremecimientos a lo largo de estos días al toparme su tacto frío en el bolsillo del forro. Perdido en dos ocasiones, recuperado debajo de un sofá ajeno y salvado del indolente capricho de dos canes que sacaban a pasear a sus respectivas señoras (llegué a verlo, se lo juro por el fantasma de Cortázar), mareado entre tumbos en los arenales (fue acá donde acabé colgado patas arriba de un poliedro irregular, y me espanté realmente, ya se sabe, el exorcismo y la falta de sueño, al ver el pinar como raíces que atraviesan la parte de abajo de la maceta, y presto a seguirle el vértigo), acariciado distraídamente mientras verdaderamente hablo (dormir en la casa del padre, pergeñado el plan de forma casi automática, ejecutándose a través de mí, en una cama baja orientada en otro eje, acaso la cena o el tempraneo rompieron acaso el maleficio, tras cierta angustia nocturna y sueños agitados, ¿comencé tal vez a enfrentarme al minotauro? ¿donte te metés, ariadna?)... estrujado antes de eso durante el ascoalienante... dormir y agradecer los barrotes.
Y esta tarde parece que el mundo dejó de ser blando. Estuvimos hablando, sin mirarnos. Un rato.
Hasta que apareció la pera, allá en las escaleritas donde a partir de cierta hora pululan personajes interesantes. O tenebrosos, según de qué lado se sitúe uno y de cómo se sepa afrontar lo inesperado. Cuando llegué, vertí la sangre del limón sobre unas rodajas del dios de las profundidades.
Se había cerrado el ciclo.
Después de eso me comí los ojos de la pera. Y me acosté al revés. Comienza un nuevo período.
Que empiece el carnaval.
PS: se convoca el siguiente concurso desde las profundidades: existe un importante premio para quien adivine quié se oculta tras el limón (a la silueta me refiero).
Y esta tarde parece que el mundo dejó de ser blando. Estuvimos hablando, sin mirarnos. Un rato.
Hasta que apareció la pera, allá en las escaleritas donde a partir de cierta hora pululan personajes interesantes. O tenebrosos, según de qué lado se sitúe uno y de cómo se sepa afrontar lo inesperado. Cuando llegué, vertí la sangre del limón sobre unas rodajas del dios de las profundidades.
Se había cerrado el ciclo.
Después de eso me comí los ojos de la pera. Y me acosté al revés. Comienza un nuevo período.
Que empiece el carnaval.
PS: se convoca el siguiente concurso desde las profundidades: existe un importante premio para quien adivine quié se oculta tras el limón (a la silueta me refiero).
viernes, febrero 13, 2004
limón en entorno hostil
y hay días en que el mundo es algo blando, como ese limón al lado del teclado. lo puse ayer, lo traje de casa. había encima de la mesa una bolsa llena de limones. a-ma-ri-llos, ácidos, grandes. agarré uno y me lo traje: para olerlo, para abrirlo si me daba la gana y morder su pulpa. Le clavé algo en la piel. no debí haber roto su coraza.
otra vez viernes, hoy. el día tan esperado se fue sin pena ni gloria. me duele el meñique. y además el mundo está blando, o tal vez lo ablande yo con la mirada. el limón está feo, estará irreconocible cuando pase el fin de semana. y yo, como estaré. otra vez viernes, limón. tu último viernes, tal vez. triste destino el suyo. qué animal tragará tu semilla, dónde terminarás tus días viajando en una bolsa negra. pero hoy no, hoy te quedas. toco el limón con mi mano, la piel arrugada: se le notan unos gajos como costillas. creo que está incluso más pequeño. capaz es de encoger cuando no lo miro. mundo blando mundo limón, para qué abriste la cáscara. limón dormido, esperando. limón que vino desde el campo, de un árbol invisible fuera de esta ciudad. ciudad coraza, es el aire lo que nos ablanda. lo miro, es viernes hoy, de nuevo me demoré. en menos de una hora en el centro, dar una vuelta, beber una cerveza, dormir y volver a despertar. lo-mismo-de-siempre. el contacto grato, pero fugaz. y volver a dormir a casa. no te pierdes nada, limón. o tal vez sí. ¿Me prestas tu piel amarilla?
¿Sabes una cosa limón? Hoy no te quedas aquí. Te saco a ver mundo.
No sé quién dará más tumbos, si el limón o yo.
otra vez viernes, hoy. el día tan esperado se fue sin pena ni gloria. me duele el meñique. y además el mundo está blando, o tal vez lo ablande yo con la mirada. el limón está feo, estará irreconocible cuando pase el fin de semana. y yo, como estaré. otra vez viernes, limón. tu último viernes, tal vez. triste destino el suyo. qué animal tragará tu semilla, dónde terminarás tus días viajando en una bolsa negra. pero hoy no, hoy te quedas. toco el limón con mi mano, la piel arrugada: se le notan unos gajos como costillas. creo que está incluso más pequeño. capaz es de encoger cuando no lo miro. mundo blando mundo limón, para qué abriste la cáscara. limón dormido, esperando. limón que vino desde el campo, de un árbol invisible fuera de esta ciudad. ciudad coraza, es el aire lo que nos ablanda. lo miro, es viernes hoy, de nuevo me demoré. en menos de una hora en el centro, dar una vuelta, beber una cerveza, dormir y volver a despertar. lo-mismo-de-siempre. el contacto grato, pero fugaz. y volver a dormir a casa. no te pierdes nada, limón. o tal vez sí. ¿Me prestas tu piel amarilla?
¿Sabes una cosa limón? Hoy no te quedas aquí. Te saco a ver mundo.
No sé quién dará más tumbos, si el limón o yo.
miércoles, febrero 11, 2004
in girum imus nocte et consumimur igni
leo lo que puse ayer y me parece digno de mis quince años. un dia dejara de agarrarme... ja.
es casi como pretender atrapar a tu sombra. la misma que me impide despertar.
saludos desde el reino de las sombras.
es casi como pretender atrapar a tu sombra. la misma que me impide despertar.
saludos desde el reino de las sombras.
martes, febrero 10, 2004
me vendo
La Historia, que según la teoría social moderna sólo podía ser llenada mediante trabajo, ha perdido su autonomía en el horizonte de un capitalismo global que hace del mundo una utopía lista para ser consumida por las expectativas de clientes-tipo. La naturaleza ya no existe como margen de lo social. El consumo de identidades, e incluso los espacios de sociabilidad, tienen también sus escenarios en los que se comercializa con esta necesidad de “ser” –identidad desligada de la institución y abierta a las posibilidades de personalización que ofrece el mercado- y esa necesidad de “comunicación” sobre la que surgen multitud de industrias que comercializan con esta carencia relacional. (+)
Dede Ideasapiens se convoca a la blogosfera a sacar pecho, en señal de protesta por la rancia e hipócrita visión del sexo que las instituciones políticas, mediáticas y educativas fomentan en la sociedad norteamericana.
Una prueba más de que el calamar también nos vigila bajo la ropa. La censura es parte del tatuaje cotidiano. No sólo en la piel, sino más adentro.
Muestro mi pecho.
Pero sigo encerrando lo que hay dentro.
Un día encontraré el ojo del calamar, y dejará de agarrarme.
el calamar nos vigila de cerca
Dede Ideasapiens se convoca a la blogosfera a sacar pecho, en señal de protesta por la rancia e hipócrita visión del sexo que las instituciones políticas, mediáticas y educativas fomentan en la sociedad norteamericana.
Una prueba más de que el calamar también nos vigila bajo la ropa. La censura es parte del tatuaje cotidiano. No sólo en la piel, sino más adentro.
Muestro mi pecho.
Pero sigo encerrando lo que hay dentro.
Un día encontraré el ojo del calamar, y dejará de agarrarme.
lunes, febrero 09, 2004
la tercera ola
iba a escribir aquí un entusiasmado relato de mi descubrimiento de la tercera ola, de Alvin Toffler. Fue el otro día de madrugada, de pura chiripa... seguí un hilo desde la oficina de objetos perdidos. Lo del haarpa me puso los pelillos de punta. Y por una revuelta azarosa me topé con Toffler (y recordé algo del temario de Ecología Humana). Fue un momento casi místico, veía las oleadas avanzar y retroceder, los engranajes engrasados... me entusiasmé.
pero esta tarde no sé qué me pasa. releo los apuntes sobre el libro y toda esa palabrería no me dice nada. me invade el cinismo. está nublado ahí fuera, dentro también. grandísimo toffler, retazos de las sacudidas luminosas de la otra noche, cuando abrazaba el tiempo y el espacio con dedos ansiosos, esperando que amaneciera para seguir agarrando el hilo que conjura al laberinto. sigo leyendo. al final se lo vuelve a tragar el abismo, se agarra al deseo inevitable de un final feliz, él mismo necesita algo en lo que creer...
así que he cambiado de opinión. me voy a merendar al césped del campus. no me interesa la tercera ola. prefiero creer en la napolitana de chocolate y el batido de fresa. ustedes me disculpen. avisaré cuando vuelva a ser el mismo. espero que nunca.
Para Negri la dialéctica es una especie de saco que se pusieron los filósofos idealistas del calamar como Kant, Rousseau y sobre todo Hegel, que les sirvió para legitimar mentirosamente su dominio, pero que desaparece, se evapora, cuando la multitud se enfrenta directamente al imperio. Evidentemente Marx no se habría dado cuenta de semejante trampa calamaresca.
La insurrección popular que estalló el 19-20 de diciembre de 2001 se hizo al grito "¡Que se vayan todos!", es decir, todos los responsables de una política que nos ha sumido en la desocupación, el hambre, el analfabetismo, en una palabra, la miseria. Planteó la exigencia de una "democracia directa" puesta en práctica en las Asambleas, que habría sobrecogido de asombro al mismo Rousseau.
Con ello, habrían caído en una insidiosa trampa, pues "en la teleología materialista del común, la filosofía política no tiene nada que hacer con la teoría de la “democracia directa“. La democracia directa no se libra de, al contrario, exalta, a través de una ilusión trascendental de comunidad (de las singularidades), la figura de la soberanía moderna" (Kam p. 128).
Es tan insidiosa esta teoría de la democracia directa que "la única forma que realmente ha existido de democracia directa es la forma corporativa", una de cuyas demostraciones ha sido "la fascista" (Kam p. 128).
pero esta tarde no sé qué me pasa. releo los apuntes sobre el libro y toda esa palabrería no me dice nada. me invade el cinismo. está nublado ahí fuera, dentro también. grandísimo toffler, retazos de las sacudidas luminosas de la otra noche, cuando abrazaba el tiempo y el espacio con dedos ansiosos, esperando que amaneciera para seguir agarrando el hilo que conjura al laberinto. sigo leyendo. al final se lo vuelve a tragar el abismo, se agarra al deseo inevitable de un final feliz, él mismo necesita algo en lo que creer...
así que he cambiado de opinión. me voy a merendar al césped del campus. no me interesa la tercera ola. prefiero creer en la napolitana de chocolate y el batido de fresa. ustedes me disculpen. avisaré cuando vuelva a ser el mismo. espero que nunca.
jueves, febrero 05, 2004
dialéctica tentaculariforme
Para Negri la dialéctica es una especie de saco que se pusieron los filósofos idealistas del calamar como Kant, Rousseau y sobre todo Hegel, que les sirvió para legitimar mentirosamente su dominio, pero que desaparece, se evapora, cuando la multitud se enfrenta directamente al imperio. Evidentemente Marx no se habría dado cuenta de semejante trampa calamaresca.
La insurrección popular que estalló el 19-20 de diciembre de 2001 se hizo al grito "¡Que se vayan todos!", es decir, todos los responsables de una política que nos ha sumido en la desocupación, el hambre, el analfabetismo, en una palabra, la miseria. Planteó la exigencia de una "democracia directa" puesta en práctica en las Asambleas, que habría sobrecogido de asombro al mismo Rousseau.
Con ello, habrían caído en una insidiosa trampa, pues "en la teleología materialista del común, la filosofía política no tiene nada que hacer con la teoría de la “democracia directa“. La democracia directa no se libra de, al contrario, exalta, a través de una ilusión trascendental de comunidad (de las singularidades), la figura de la soberanía moderna" (Kam p. 128).
Es tan insidiosa esta teoría de la democracia directa que "la única forma que realmente ha existido de democracia directa es la forma corporativa", una de cuyas demostraciones ha sido "la fascista" (Kam p. 128).
borrosidad
Borrosidad . No hay límites definidos entre los elementos ni al interior de ellos. Todo es cuestión de grado o de aproximación; a medida en que nos acercamos al gran calamar, sus bordes se tornan más borrosos, a mayor borrosidad mayor precisión. Cuanto más se parece una cosa a su contrario, más borrosa es. (Kosko, Zadeh)
miércoles, febrero 04, 2004
papá dice
el hecho de que nuestra compañera tania esté dando clases en una academia nos ayuda a acercarnos al desconocido mundo de los niños de hoy en día. el otro día les estuvo explicando algo sobre el racismo. de pasada, se le ocurrió decirles a los chavales que por ejemplo, si ellos fuesen a los estados unidos, probablemente serían discrimidados porque a los hispanos se nos ve nada más que regular por allá. y cuenta que hoy le vino un niño diciéndole que es una mentirosa. que su papá le ha dicho que no le haga ni puto caso, que todos los españoles somos bienvenidos en el país de la libertad. evidentemente tania quiere conservar su trabajo, así que le hemos aconsejado que no intente educar a las pequeñas bestezuelas.
martes, febrero 03, 2004
señor calamar
tengo testigos.
pobreteatro también se dirige al señor calamar. pero aún no entiendo su actitud sumisa. al gran calamar hay que desafiarlo. jamás temerle. jamás aceptar el razonablemente, jamás quedarse en discípulos.
y ya que nos ponemos a decir banalidades, por qué no comenzar a arrojar mierda sobre ese cuadradito de abajo a la derecha (estoy convencido de que la posición no es casual, como si se dan cuenta la posición del logo de la cadena de tv, todavía no me decido a arrancarle el cable, comienzo a desdoblarme y a desarrollar adicción a las sesiones de lobotomía catódica, y... ¿se acuerdan cuando sólo había primera y segunda cadena? cuando había fútbol, que era casi siempre, a mí me importaba un bledo que los tíos en pantaloncito corto se desgañitaran por el césped, algo tendrá que ver con que me prohibiesen las estampitas y las colecciones de pegatinas de escudos que venían con los chicles, o igual no era prohibición sino algo menos severo, sea lo que sea funcionó y no saben cómo me alegro, a mi lo que me gustaba era perseguir a las letras juguetonas, las antiguas, porque obedeciendo a no sé qué extraño ritmillo cambiaban de esquina cada dos por tres)... el cuadradito, derecha-abajo, icono de decadencia, esas rayas con dos puntitos parpadeantes que es tan difícil dejar de entender -y sólo basta con darles la vuelta, o con huir lejos arriba a la izquierda para que de un salto sean simbolitos marcianos-... el cuadradito que sincroniza el pulso universal cuadriculado, que nos sitúa a cada uno de nosotros en la casilla que nos merecemos, el puto cuadradito que no cesa, que me recuerda que tengoqueirmeahacerotracosa, que como siempre llego tarde, que malgasto mi tiempo asomado a esta ventana y que luego lloraré -metafóricamente- cuando como siempre me falten dos horas para el próximo examen... son las 21:09, las 21:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::09 como casi todas las 21 que ando merodeando por aquí o por allá, espiando los desvelos de otros cuadraditos muy lejanos en otras casillas que vienen a ser más menos cuadraditos antes o después del cerocero de greenwich o comosediga... el cuadradito ya dijo once, y siempre es el cuadradito atacándome, ya nunca el cuadradito en suspenso, o muy pocas veces como la otra noche que se fue una hora sin decir esta boca es mía, cada vez que abrías los ojos allí estaba el cuadradito que nos vigila, recordando que llegaríamos tarde al último autobús -siempre hay un último autobús- enchufado a sus tentáculos vitales que alimentan cincuenta veces por segundo su persecución de lo que un día fueron seres fuera del tiempo. Fuimos, mi abuelo no más, ese que ya no tiene que luchar contra los cuadraditos (el mismo que en un acto de rebeldía que ahora admiro en silencio se resistía a cambiar el reloj cuando lo decía el hombre del telediario, y te decía la hora vieja y la hora nueva, y daba cuerda cada noche a su reloj y cada mañana subía las cadenas del reloj de la pared)... Todo lo que hacemos son pequeños descansos entre una y otra derrota, treguas que nos conceden cada vez más los cuadraditos en su batalla contra nuestra demora... quince, salpica el cuadradito... respiro, respiro, respiro, a las diez tengo que estar de vuelta duchado y cenado, ah, y el termo con el té... una larga noche se avecina, no nos darán respiro, lo sé, aunque hay un hueco secreto entre las tres y las cuatro. Ya vendrán los días sin cuadraditos, aunque sólo sea para aguantar mejor los embates cada vez más vertiginosos. Ya vendrá ya el otro contador (siquiera el paso alocado e indiferente de la esfera tornillo, pues el reloj no gira siempre en el mismo plano, a cada 11/12 de adelanto la larga repela una capa que arranca a la corta, descascarilla una invisible, infinitamente delgada capa de tiempo que nos arroja a la cara, que nos cubre, que nos contrae la frente y nos quita escarcha de los ojos... Y veinte ya, me hago la idea, hasta el próximo giro. Qué pendejada en el fondo lo de que la tierra gire y nosotros con ella. Ya podíamos volver a quedarnos como estábamos, y que zeus o el que le toque saque a galopar a los caballos, o azuze a los lobos contra la luna. Ya podíamos quedar al caer el sol en el sitio de siempre, cuánto hacen que no contemplan un atardecer (se aguantan si me pongo como me pongo, pero es mi minuto melancólico). Y veintidós, los dos patitos. Me acabo el cigarrillo releyendo esto, peor para ustedes si les parece tan obvio. Les deseo feliz paso de los cuadraditos en sus casillas. Les invito a negarse a sí mismos el giro sagrado de la tierra. Sean felices, hasta mañana.
pobreteatro también se dirige al señor calamar. pero aún no entiendo su actitud sumisa. al gran calamar hay que desafiarlo. jamás temerle. jamás aceptar el razonablemente, jamás quedarse en discípulos.
lunes, febrero 02, 2004
la tierra gira
y ya que nos ponemos a decir banalidades, por qué no comenzar a arrojar mierda sobre ese cuadradito de abajo a la derecha (estoy convencido de que la posición no es casual, como si se dan cuenta la posición del logo de la cadena de tv, todavía no me decido a arrancarle el cable, comienzo a desdoblarme y a desarrollar adicción a las sesiones de lobotomía catódica, y... ¿se acuerdan cuando sólo había primera y segunda cadena? cuando había fútbol, que era casi siempre, a mí me importaba un bledo que los tíos en pantaloncito corto se desgañitaran por el césped, algo tendrá que ver con que me prohibiesen las estampitas y las colecciones de pegatinas de escudos que venían con los chicles, o igual no era prohibición sino algo menos severo, sea lo que sea funcionó y no saben cómo me alegro, a mi lo que me gustaba era perseguir a las letras juguetonas, las antiguas, porque obedeciendo a no sé qué extraño ritmillo cambiaban de esquina cada dos por tres)... el cuadradito, derecha-abajo, icono de decadencia, esas rayas con dos puntitos parpadeantes que es tan difícil dejar de entender -y sólo basta con darles la vuelta, o con huir lejos arriba a la izquierda para que de un salto sean simbolitos marcianos-... el cuadradito que sincroniza el pulso universal cuadriculado, que nos sitúa a cada uno de nosotros en la casilla que nos merecemos, el puto cuadradito que no cesa, que me recuerda que tengoqueirmeahacerotracosa, que como siempre llego tarde, que malgasto mi tiempo asomado a esta ventana y que luego lloraré -metafóricamente- cuando como siempre me falten dos horas para el próximo examen... son las 21:09, las 21:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::09 como casi todas las 21 que ando merodeando por aquí o por allá, espiando los desvelos de otros cuadraditos muy lejanos en otras casillas que vienen a ser más menos cuadraditos antes o después del cerocero de greenwich o comosediga... el cuadradito ya dijo once, y siempre es el cuadradito atacándome, ya nunca el cuadradito en suspenso, o muy pocas veces como la otra noche que se fue una hora sin decir esta boca es mía, cada vez que abrías los ojos allí estaba el cuadradito que nos vigila, recordando que llegaríamos tarde al último autobús -siempre hay un último autobús- enchufado a sus tentáculos vitales que alimentan cincuenta veces por segundo su persecución de lo que un día fueron seres fuera del tiempo. Fuimos, mi abuelo no más, ese que ya no tiene que luchar contra los cuadraditos (el mismo que en un acto de rebeldía que ahora admiro en silencio se resistía a cambiar el reloj cuando lo decía el hombre del telediario, y te decía la hora vieja y la hora nueva, y daba cuerda cada noche a su reloj y cada mañana subía las cadenas del reloj de la pared)... Todo lo que hacemos son pequeños descansos entre una y otra derrota, treguas que nos conceden cada vez más los cuadraditos en su batalla contra nuestra demora... quince, salpica el cuadradito... respiro, respiro, respiro, a las diez tengo que estar de vuelta duchado y cenado, ah, y el termo con el té... una larga noche se avecina, no nos darán respiro, lo sé, aunque hay un hueco secreto entre las tres y las cuatro. Ya vendrán los días sin cuadraditos, aunque sólo sea para aguantar mejor los embates cada vez más vertiginosos. Ya vendrá ya el otro contador (siquiera el paso alocado e indiferente de la esfera tornillo, pues el reloj no gira siempre en el mismo plano, a cada 11/12 de adelanto la larga repela una capa que arranca a la corta, descascarilla una invisible, infinitamente delgada capa de tiempo que nos arroja a la cara, que nos cubre, que nos contrae la frente y nos quita escarcha de los ojos... Y veinte ya, me hago la idea, hasta el próximo giro. Qué pendejada en el fondo lo de que la tierra gire y nosotros con ella. Ya podíamos volver a quedarnos como estábamos, y que zeus o el que le toque saque a galopar a los caballos, o azuze a los lobos contra la luna. Ya podíamos quedar al caer el sol en el sitio de siempre, cuánto hacen que no contemplan un atardecer (se aguantan si me pongo como me pongo, pero es mi minuto melancólico). Y veintidós, los dos patitos. Me acabo el cigarrillo releyendo esto, peor para ustedes si les parece tan obvio. Les deseo feliz paso de los cuadraditos en sus casillas. Les invito a negarse a sí mismos el giro sagrado de la tierra. Sean felices, hasta mañana.
domingo, febrero 01, 2004
nuestra candidata es una gata
